Hoy no tengo palabras

El rincón de Lagrand

Lo siento, pero no puedo resistirme. El blog de El rincón de Lagrand me parece uno de los lugares más frescos, ingeniosos, divertidos y transcendentales cuando toca, que hay en este infierno de mil cavernas llamado Internet. Para muestra, un botón, pero os recomiendo leerlo enterito. No tiene desperdicio ninguno.

Genial post de Lagrand

Y mil más aquí

Naranja

Gran fruta...

Ya es verano en El Corte Inglés...

... y en Madrid, en general. Llega el tiempo de los pulmones que arden cuando juegas al fútbol, de ver cómo los demás se pueden costear una caña en una terraza y de los conductores de metro epilépticos. Qué ganas tenía yo...

El chocolate

Estoy comiendo ahora mismo una pedazo onza de chocolate con leche que me sabe a gloria. Y me asalta la eterna duda, la feroz ansiedad asociada a esta dicotomía... ¿lo mastico o lo chupo?

¡Ilumíname, oh Señor, en esta aciaga hora en que las sombras nublan mi entendimiento!

(Mientras espero a que me ilumines, yo sigo zampando...).

RR.HH.

Ahora mismo, en mi oficina, hay 5 personas intentando colgar un ventilador de aspas en el techo. Hace una hora, cuando empezaron, eran sólo 2. El ventilador sigue sin poner, pero en vez de estar en una caja, está desparramado en 6 metros cuadrados de suelo. Todos intentan ayudar, dando como resultado un auténtico gallinero con zorro a la vista.

Cuándo vivía en Grecia, las conducciones de agua se rompían con cierta frecuencia. El fontanero del ayuntamiento (una especie de Burt Lancaster en sus tiempos jóvenes, pantalones de saltimbanqui incluidos), se afanaba en enrollar la fuga en cinta aislante mientras otros 8 le miraban. Pero al menos no hacían como que querían ayudar. Bebían café, charlaban de fútbol y se rascaban. Ellos, al menos, hacían dudar de su incompetencia a los viandantes...

El amor

El amor es como la lluvia. Sólo le sienta bien a las flores.

Porra

Este viernes, 16 de Mayo, nuestro omnisciente seleccionador nacional de fútbol demostrará una vez más que está de vuelta de todo dando a conocer la lista de sus 23 seleccionados para la Eurocopa. Abro aquí la porra a ver quién acierta más. Aquel que deje su lista en los comentarios y acierte más jugadores, se llevará un fondo de escritorio original y único, del cual no volveré a dar copias ni publicaré en www.zalowallpapers-es.blogspot.com.

Yo también opto a la porra, pero dejaré la lista en el 1er comentario. Aquí estaba tentado de poner los 23 que yo llevaría, pero he llegado a la conclusión de que ahora mismo no hay 23 jugadores españoles que se merezcan ir a la selección. Y si los hay, 19 serían de medio campo en adelante, así que no merece la pena hacer listas tontas. De hecho, sólo llevaría 2 porteros, porque el tercero tendría que sacarlo de 2ª división.

Hala, comienza el juego. Finaliza el jueves a medianoche MHT (My House Time).

Las matemáticas y el ridículo (III)

El incansable becario periodista vuelve a la carga. Tras los posts 1 y 2, hoy leo en El País lo siguiente:

"[...] esa cifra del 12,4% de universitarios que quiere montar su propio negocio o, visto de otra manera, de casi el 80% que quiere ser asalariado[...]".

Que tío. Creo que acabaré poniéndole un nombre, en plan Rollo Tomassi, y abriéndole su propia sección en este diario. El chaval es una mina.

Telma y Aitor van al juzgado

Que este país (a la sazón, España) está perdiendo el Norte es algo obvio. Sólo hace falta vivir en él para darse cuenta. Y que también hay gente para todo es algo que salta a la vista. Como en la noticia que acabo de leer en El País. Resumiendo rápido. La hermana de la princesa Letizia, Telma Ortiz, quiere impedir a priori, y vía judicial, que la prensa del corazón publique fotos suyas con su novio.

Sinceramente, me la trae al pairo. No conozco de nada a esta señora, pero por mí puede hacer lo que le de la gana, dentro de la legalidad vigente. Aunque también pienso que si hay 270.000 sentencias sin ejecutar, me temo que alguna será más importante que esta nueva que quieren sumar al carro. Eso demuestra poca conciencia social de la tal Telma y unas tragaderas de nuestra justicia dignas de Linda Lovelace.

Pero lo que de verdad me fascina es la gente que se ha concentrado a las puertas del juzgado para montar bulla: los integrantes de la Asociación Nacional de Telespectadores Independientes por una Televisión Española Libre de Manipulaciones y Ataduras. Su portavoz, Aitor Gómez, ha declarado que "la manifestación de este colectivo no se ha planteado contra la hermana de la princesa de Asturias. No tenemos nada contra ella"...

Por si a este conato de personaje no le definía suficientemente el hecho de ir a la puerta de un juzgado a las 10 de la mañana de un lunes para esto, sus declaraciones sí lo hacen. Por favor, tómese el lector la molestia de unir las iniciales de la asociación a la que representa.

El mercado

Yo siempre creí que el mercado era el sitio al que iba a comprar el pollo, la fruta y todo eso. Pero no, parece ser que es el lugar en el que están todos los que no tienen pareja. Al menos, eso se deduce de noticias como la de que Scarlett Johansson se ha comprometido con un canadiense al que ya no le hace falta que le toque la lotería. Según muchas publicaciones, Scarlett "ya no está en el mercado"... Drama mundial. Suicidios colectivos. En fin, como si millones de ilusos nerds pensasen de verdad que tenían alguna posibilidad con ella.

Además, tampoco sé por qué tanta depresión, precisamente ahora que uno de mis grandes amores (después de Elena Anaya, a la que me crucé dos veces en la plaza de Callao en el mismo mes, en lo que ha sido mi más intensa relación con una estrella) se acaba de divorciar y ha vuelto a entrar en el famoso mercado por la puerta grande: Natalie Imbruglia. Es público y notorio que aún no estamos juntos porque, a pesar de estar hechos el uno para el otro, a ella se le ocurrió nacer en Australia y aún no sabe de mi existencia. Por eso siente un vacío en el pecho que no sabe cómo llenar y al que no le puede atribuir causa conocida alguna. Ese vacío soy yo, Nati. No sufras, voy hacia tí...

Cualquier tiempo pasado fue mejor

Muchas veces lo pienso. Y quizás exagero un poco, pero hubo una época, allá por principios de los 90, en que yo disfrutaba con todo y de todo. Estos últimos días han vuelto a salir en la prensa dos personajes a los que es posible que les sucediese lo mismo por aquel entonces, pero que hoy están en horas bajas. Por las grandes tardes de fútbol que me hicieron disfrutar, sólo puedo desearles que les vuelvan los buenos tiempos. Ánimo desde mi humilde diario, Juanele y Gascoigne.

El fútbol y el romanticismo

Que el fútbol ya no es lo que era se ve incluso antes de empezar el partido. ¿Es que ya la gente no sabe guardar las formas ni para la foto? ¿Por qué últimamente los de la fila de delante se colocan en posición de fotógrafo-date-prisa-que-me-cago? ¿O es que les mola el de detrás y quieren ponerle palote? No entiendo, de veras.

BUSCA LAS 7 DIFERENCIAS

10 libros para llevar a una isla desierta

Pues ya que me llevo 10 discos y diez pelis, qué menos que 10 libros, para cuando se me acaben las pilas...:

"Cómo salir de una isla desierta o, en su defecto, fabricar pilas con un coco"

Jajaja, no, es broma. Ahora va la lista buena:

Frankenstein - Mary Shelley
La conjura de los necios - John Kenneth Toole
Astérix y los normandos - René Goscinny
La verdad sobre el caso Savolta - Eduardo Mendoza
El Señor de los anillos - J.R.R. Tolkien
Cyrano de Bergerac - Edmund Rostand
El guardián entre el centeno - J.D. Salinger
El misterio de la cripta embrujada - Eduardo Mendoza
El pequeño Nicolás - René Goscinny
El nombre de la rosa - Umberto Eco

Y ya. Porque tampoco recuerdo haber leído mucho más en toda mi vida, la verdad...

Las matemáticas y el ridículo (II)

Hará una semana que publiqué un post acerca de una noticia con un importante error matemático (importante por lo simple de la cuestión, no por su complejidad). Pues hoy los diarios de reparto gratuito vuelven a la carga. Pensaría que la noticia de esta mañana está escrita por el mismo becario de la semana pasada si no fuese porque la leí en un diario de la competencia. O, lo que es peor, viene a confirmar lo que yo ya sospechaba hace tiempo. Que en este país no hay más de tres o cuatro oficinas de becarios tecleantes que se encargan de hacer ellos todos los noticieros (escritos, radiofónicos, televisados...) habidos y por haber. Para comprobarlo no hay más que poner en dos teles contiguas los telediarios de La Primera y Antena 3.

Bueno, pues a lo que iba. Bajo una gran foto de una niña keniata tras una mosquitera por cuyos agujeros cabría hasta el Airbus 380, el texto nos recuerda el acuciante problema de la malaria en las zonas intertropicales: "La malaria causa la muerte de 3.000 niños al día. Uno cada media hora".

A mí, siguen sin salirme las cuentas.

Internéeeeeee

No sé por qué, pero me da la sensación que cuanto más avanza Internet, más potentes son los ordenadores y más gigamillones de euros se mueven por la red... peores son los videos. Vale, que sí, que ahora cargan en 10 segunditos y no los 28 minutos que había que esperar hace 5 años. Pero yo tengo esa sensación de que su calidad técnica es ínfima, no sé. Los programas de la tele ya parecen zappings del youtube y cualquier subnormal de 4º de la ESO con un móvil a mano se convierte en un referente periodístico al nivel de Europa Press. No sé por qué, pero tengo esa sensación. Bueno, quizás sea porque acabo de ver el vídeo con el resumen del partido de anoche entre el Athletic de Bilbao y el Valencia (El País.com) y, hasta en las tomas más cercanas, la cabeza de Etxeberria estaba conformada por un solo pixel (y ya es decir). Parece ser que hubo 6 goles, porque he contado las veces en las que se adivina a los jugadores levantando los brazos y corriendo en círculos como en los videojuegos pre-Fifa de los 90. Del balón, ni rastro.

La Coca-cola y Manzoni

¿Cómo es posible que desapareciera la Cherry Coke por denostación popular y, sin embargo, sobreviva la Coca-cola Light? ¿Y la que lleva limón? Por el amor de Dios, nunca la había probado hasta la nefasta hora en que hoy pillé una para acompañar el guiso de pollo con arroz. Es lo peor que he bebido desde que se me ocurrió mezclar brandy con zumo de naranja.

Piero Manzoni, un artista italiano, demostró empíricamente que la gente prefiere la mierda envuelta en papel celofán que el oro envuelto en papel de periódico. Un adelantado del consumismo contemporáneo. Una lata con 30 gramos de su mierda (sí, han leído bien) se llegó a vender por 124.000 €. Si a esa misma lata le hubiese puesto un cartel de "light", medio occidente (con una amplísima mayoría de mujeres de mediana edad y menos mediano trasero) se habría abalanzado sobre ella y habría doblado el precio. Exactamente el mismo medio occidente que se pasa el día pegado a una botellita de agua mineral y que pide sacarina con el café después de la fabada y el arroz con leche.

10 películas para llevar a una isla desierta

Junto con el Home cinema y todo eso, claro...:

La delgada línea roja
El marido de la peluquera
La ventana indiscreta
Apocalypse Now
Blade runner
El padrino
Pulp Fiction
El Dorado
Amèlie
La vida de Brian

Bueno, yo que voy de cinéfilo guay y al final me llevo las más típicas. Aquí sí que se me quedan algo así como 200 en el tintero, de las cuales no voy a nombrar ninguna para no parecer que alargo la lista. Es que en la isla de marras son muy estrictos con los naúfragos recién llegados.

Las matemáticas y el ridículo

Cuando uno está en el colegio, no hace más que preguntarse que para qué va a estudiar esto o lo otro, si, total, no le va a servir cuando sea mayor. Pues después se hace uno mayor y se da cuenta de que sirve, al menos, para no ir haciendo el ridículo por la vida. Esta mañana, en el metro, en un periódico de tirada gratuita, se podía leer la siguiente noticia:

TITULAR: "Un 22% de los funcionarios falta al trabajo cada día".
PIE DE FOTO: (foto de señor afanoso en el ordenador) "Sólo un 88% acude a su puesto a diario".

10 discos para llevar a una isla desierta

- ¡¡¡Hey tío!!!
- ¿Quién? ¿Yo?
- ¡Sí, tú! Te vas a vivir a una isla desierta, así por las buenas.
- Jo, pues no tenía yo pensado hoy... es que me viene muy mal, ¿sabes?
- Nada, nada, no me seas nenaza ahora. Escoge los diez discos que te vas a llevar y andando, que es gerundio...
- ¡Qué pocos! ¿Y no pueden ser canciones sueltas?
- ¡¡Que no, pesao!! Dios santo, qué daño le han hecho los mp3 a la melomanía.
- Tío, es una putada, que se me quedan fuera un montonazo, que quiero llevarme 100.
- No digas gilipolleces, la putada es que te vas a una isla desierta, no tener que escoger sólo 10 discos. Céntrate, botarate.
- Bueno, bueno, yo preguntaba. Entonces me llevo estos:

Nine Inch Nails – The downward spiral
Mogwai – Happy songs for happy people
Soundgarden – superunknown
Extremoduro – Deltoya
El último de la fila – Nuevas mezclas
The Dandy Warhols – 13 tales of urban bohemia
Björk – Homogenic
Radiohead – Amnesiac
Faithless – Outrospective
Babylon Zoo – The boy with the x-ray eyes

Y lo siento en el alma por los demás, intentaré tararearlos bajo el cocotero.

El cartero y Carlos Nonato

La vida depara sorpresas cuando uno menos se lo espera. Hoy no fui a trabajar para hacer unas gestiones. Saliendo de casa me tropecé con el cartero mientras repartía el correo. Quién me iba a decir a mí que era una tía tan buena. Ya me dejó descentrado para todo el día.

Si no fuera por estos ratos...

Raúl

Pues la cosa hoy va de fútbol. Y tanto que vi ayer a Raúl con Casillas en la grada de Getafe, me entró una especie de escalofrío al pensar que las retransmisiones de la Eurocopa también pueden estar llenas de planos de Raúl en la grada (o en su casa, o de vacaciones en una playa de Levante...).

Vamos a ver, Sr. Aragonés. España entera lleva décadas clamando a los cielos por qué no tenemos un Roberto Baggio. Por qué nunca había habido en este país un tío que es capaz de salir al campo cojo, cuarentón y resacoso y hacer que a los defensas contrarios les suba un escalofrío por la espalda. A Roberto Baggio lo podía sentar su entrenador en un corner a deshojar margaritas, porque sabía que los dos centrales iban a estar pendientes de él y le dejarían el hueco libre al otro delantero. Y si no, ya se encargaba él de meter el golito del minuto 89. Era como el japonés enano del capítulo de los Simpsons en la pelea callejera entre la mafia y la yakuza japonesa. No hacía nada, pero todo el mundo estaba expectante a ver qué iba a hacer. Y al final arrancaba y les daba una paliza a todos.

Joder, pues para una vez que lo tenemos, resulta que no nos vale. A ver si se cree usted que el Real Madrid está donde está gracias a Diarra o a cualquier otro. Ya sé que Villa es muy bueno y que Torres es muy bueno. Pero es evidente que son dos tíos que no pueden jugar juntos, se estorbarían. Entonces ¿quién va a ser nuestro segundo delantero este verano? Podrá decirme 10 ó 12 nombres de tíos que están más en forma que Raúl, pero ni uno solo que imponga tanto en el campo a los contrarios, ni uno solo cuyo marcador rival le haya tenido en un poster en la habitación, ni uno solo que haya ganado tres copas de Europa, marcando en la final en dos de ellas. Raul tiene un nombre, una figura, un caché. Y eso, querido amigo, en el campo se nota, tanto en el propio equipo como en el rival. Yo, con lo poco que he jugado al fútbol, lo sé. Y usted también lo sabe, pero quiere ser más chulo que usted mismo, si cabe.

Y dicho esto, ojalá Torres y Villa metan 16 goles cada uno. A sufrir tocan...

Toni vs. Salinas

Entre Luca Toni y Julio Salinas sólo hay tres letras de diferencia: g-o-l. Me duele reconocerlo, porque Salinas es un tío que me cae muy bien, desde siempre. Pero si en vez de tenerle a él en el mundial del 94, hubiésemos tenido a un Luca Toni (también alto, desgarbado y con pinta de torpe), igual estábamos luciendo una estrella sobre el escudo.

Y gracias al Getafe y a toda su afición por la lección de fútbol de ayer. Un abrazo.

¡¡¡Ya toi aqui!!!

¡¡¡Tu no mami!!!

Jajaja, qué coño, me apetecía volver y aquí estoy otra vez. Y me he acordado del bebé de dinosaurios, cuando sale del cascarón. Qué buena era aquella serie y no la han vuelto a dar... Siempre me acuerdo del capítulo en el que el crío no quería quitarse los pañales porque le apetecía seguir cagándose donde quisiera. Acaba escapándose al bosque y allí una animalejo de esos peludos le dice que allí, en el bosque, sí que puede hacerlo donde quiera... "bueno, menos en la cancha de voleyball". Jajaja, genial.

Pues hala, que a mis escasos pero acérrimos admiradores les doy la bienvenida de nuevo: Hola, mamá, no te preocupes que como bien. Y a mis detractores, pues que lo siento mucho por ellos, pero aquí vuelvo a dejar en la red cierta incoherente verborrea. O incoherencia verborreica, nunca he sabido bien qué expresión adjudicarle a este mi frenesí teclístico (¿o es frenesística teclistía...?).

Ah, y acabo de llegar a las 3.000 visitas. No está mal

Hasta la vista, amigos

Tokio

Tengo que viajar a Tokio como sea. Tiene que ser digno de ver. Esto es una piscina en día de fiesta:

Prueba de agudeza visual

En plan chiste de Forges. Os dejo un enlace a una entrada que hice en Abril, en la cual hay un video de un gol en un partido de fútbol. Pues bien, intentad adivinar cuál de los futbolistas que aparecen acaba de ser fichado por el Real Madrid por la friolera de 12 (doce) millones de euros. Y no es Kaká...

15/04/2007 - Comparaciones odiosas

Ladytron

Por un azar doméstico, esta semana pasada he descubierto unos cuantos grupos nuevos y alguno me tiene embobado. Ladytron, por ejemplo, es de lo mejor que he visto en lo que va de año. Y eso que ya llevan 8 por ahí pululando. Esta canción me encanta:

Teoría de la Relatividad

Creo que las partículas del mundo circundante a mi propio ser están acelerándose hasta casi alcanzar la velocidad de la luz. Porque, desde luego, este agosto está siendo el mes más largo de la Historia. Que alguien me lo compruebe, por favor.

17 de Agosto de 1997

Quería colgar aquí la canción de El último de la Fila "No me acostumbro", pero no hay forma de encontrarla en Internet. De todos modos, el que la tenga, que se la ponga al leer esto.

A mi hermano, el único.

Deseo

No soy muy dado a pedir deseos, ya que no creo en esas cosas (sobre todo porque los pido y no se me cumple ni uno). Pero bueno, igual es como la lotería, un día se tiene el santo de cara y hala, se hace realidad. Pues a ello, que hoy tengo un deseo. A ver si hay suerte.

Al cacho de mierda hominoide que ayer estaba a eso de las 19:45 en el andén 2 de la estación de cercanías de Atocha, en Madrid, demostrando que es la excepción que confirma la Teoría de la Evolución:

"Ojalá te mueras hoy y quedes insepulto".

Te lo deseo de todo corazón...

Nosotras.com

Durante este mes, estoy haciendo horas extras en mi empresa y por las tardes me pongo en otro ordenador que no es el mío. Con esto de que el google se puede ahora personalizar, pues resulta que en el del nuevo ordenador me salen unos enlaces la mar de simpáticos. Por ejemplo, uno de los cuadros me invita a visitar una revista femenina, llamada Nosotras.com. Es de traca, llevo un rato ojeándola y no doy crédito a lo que se puede llegar a escribir para que lo lean los demás (mención aparte merece este blog, donde estoy escribiendo una gilipollez para que la lean los demás sobre las gilipolleces que escriben otros para que las lean los demás…).

[Nota del autor: las citas entrecomilladas son textuales].

Ya no voy a meterme con la receta del sorbete “bisexual”, perfecto para el postre de una romántica cena con un buen “champang” (sic). Tampoco con las 50 cosas que un tío no debe hacerte en la cama, so pena de ser expulsado de ella a patadas. Ni siquiera con el reportaje sobre los consoladores de las famosas, donde podemos ver “lo que se meten entre pata y pata”. Pues no. Hay algo más grave aún, y más para un pseudocinéfilo de palo como yo. Hacen una lista de los 10 actores más feos del mundo y de “las razones para odiarlos”. Pues bien, no sólo se meten con ellos por ser presuntamente feos, sino que además los hunden en la más pura ignominia artística. Entre ellos están Steve Buscemi, Benicio del Toro, Adrian Brody o el mismísimo Forrest Whitaker.

Señorita reportera: Forrest Whitaker no es guapo ni feo, es Forrest Whitaker.

Y punto pelota.

I say yes when I oughta say no

Aire fresco (y un estribillo hecho para mí...)

Alonso vs. Hamilton

Hay casos en los que es facilísimo entrar al trapo, pero no suelo hacerlo porque me gusta ir de guay alternativo molongui (que ya me diréis pa qué vale... pues pa ná). Bueno, el caso es que hoy sí voy a entrar en la polémica y, además, con todo el gusto del mundo. ¿Y cuál es el tema en cuestión? No, no es la mafia del ladrillo de este país ni el último ligue de la miniduquesa de Alba, no. Para que yo abra la boca sobre algo o alguien, ha de merecerme un mínimo de respeto, desde luego. Me refiero al asunto que titula este comentario, el tan manido pique a tres bandas Alonso - Hamilton - McClaren (Ron Dennis).

Vaya por delante, mi opinión de todos ellos:
Alonso: es demasiado rico.
Hamilton: es demasiado rico y, además, no tiene dónde llevar dos bofetadas.
Ron Dennis: es demasiado rico y, además, se ve que ya se ha llevado las dos bofetadas y alguna más. Es lo que tienen los años.

Hace mucho, mucho tiempo, yo era un conato de deportista y competía allá donde me dejaban. Practicaba un deporte que, por azares del destino y de los medios de comunicación, no era profesional, por lo que uno podía ser un mindundi y estar compitiendo junto al campeón del mundo (doy fe). Entonces uno podía ver muchas más cosas y aprender muchas más cosas de las que podría esperar siendo de un pueblo tan pequeño como el mío. En ese tiempo aprendí lo que alguien vino a decirme con mejores palabras de las que a mí me salían: “Hay que ser humilde en las victorias para poder ser orgulloso en las derrotas”. Durante aquellos años vi gente que ganaba una carrera y se comportaba tipo Alonso o Hamilton: “Toma, guau… chúpate esa…” etc. etc. El día que les tocaba perder, el comentario era unánime: “que se joda”. También vi otra mucha gente que era un modelo de corrección, de deportividad y de humildad. Gente que podría endiosarse y había escogido no hacerlo. Gente que había conseguido lo que otros no podían (podíamos) ni soñar. Y, sin embargo, te trataban como a un igual. Te hacían sentir bien, en resumidas cuentas. El día que ganaban, nos alegrábamos todos. El día que perdían, se les animaba y ellos decían que “mala suerte, otro día será…”.

Pues bien. Ni Alonso ni Hamilton me parece que pertenezcan a este último grupo. Probablemente su vida no se ha parecido en nada a la de una persona normal, han llegado muy arriba muy jóvenes y eso pasa factura. Su lío de este fin de semana entre ellos y con un jefe que no sabe llevarlo porque está acojonado por la que le va a caer encima (Ron Dennis es sólo el jefe de un equipo de Fórmula 1, no es ni el dueño de Mercedes, ni del Banco Santander ni de Vodafone. Ver enfadarse a esos tiene que acojonar si estás en su puesto) es fiel reflejo de lo que son: dos niños mimados que quieren quedarse el mismo juguete. Y tener tanta gente detrás diciendo todo el día a voz en cuello que son los mejores no creo que sea la mejor manera de solucionarlo.

Por otro lado, también quiero decir, ya más sobre el follón en cuestión, que creo que Alonso tiene razón aquí. Ha ganado dos mundiales y Hamilton sólo tres carreras. ¿Que es bueno? No lo niego, pero aún no ha ganado nada. Y una cosa básica es respetar los galones. Eso también lo aprendí en mis carreras de jovenzuelo. Nunca hagas enfadar al que ha ganado más que tú. Respétale. Hamilton se encontrará un día con dos bofetadas bien dadas, como la que le dio Alonso el sábado haciéndole esperar en boxes. Quién dio la orden, no lo sé, pero que fue una cura de humildad, eso sí que sí. Claro, lo que pasa es que al chaval se le olvidará la lección porque vino mamá FIA a ver qué le pasaba al niño y le dio el juguete para él solo. Y eso es malcriarlo.

De todos modos, allá cada uno con su conciencia. Simplemente no deberían olvidar que las glorias del mundo pasan y que la senectud (o cualquier muro de hormigón a 300 km/h) hacen que todo esto se diluya en el tiempo como lágrimas en la lluvia. Yo les recomendaría que se buscasen un buen hagiógrafo.

Por otro lado, este sábado también se disputó el Descenso del Sella, carrera hermosa donde las haya. Y ganaron unos chicos de esos que siempre fueron correctos (al menos conmigo y ante mis ojos): Jorge Alonso y Santiago Guerrero. Quiero desde aquí felicitarles de todo corazón y desearles aún más éxitos de los que ya tienen, que no son pocos. Y para ya decirlo todo: tanto ellos, como mi amigo Piers, o Fernando, Sergio, Germán y tantos y tantos, hasta el último de los participantes, son veinte veces más deportistas que Fernando Alonso y Hamilton juntos.

Positivismo

Hoy me ha recriminado un amigo mío que soy muy negativo en este blog, que todo lo veo negro y demás. Yo le he respondido que, como decía Benedetti, "un pesimista es un optimista bien informado". Pero bueno, para que no se diga, me haré discípulo de Comte por un rato. Voy a escribir algo positivo............


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ehhhhhh..................


"+"


..................... pos eso.............

Citas históricas XII

"Da igual lo bien que llegues a hacer una cosa. Siempre habrá un millón de personas que la hacen mejor que tú."

Homer Simpson

Il duo, Giorgio de Chirico

Esos cafeses de los lunes

No tengo ni idea de a qué sabe el aceite usado del motor de un tractor pakistaní. Pero gracias al café de la máquina de mi oficina me puedo hacer una idea.

Estas son las mañanitas que cantaba el Rey David

Dicen que al que madruga, Dios le ayuda. No me extraña, es un invento del demonio...